letra por letra

[Buscar un lugar, debajo de una pata, de la silla de madera, en la casa de al lado y encontrar un camino sinuoso y de fría pendiente, nos saca las horas de sueño, nos hace pensar antes de ir a dormir.]

Déjenme escribir, voy a escribir, letra por letra las palabras que se perdieron cuando no fui feliz. Habrá catorce mil frases, o un poco mas, escritas en tinta, en una cajita cerrada, debajo de la cama, que no pudieron salir. Déjenme escribir, voy a escribir, y a reimprimir en mi memoria las ilusiones que dibujaban esas hojas, aunque escritas en gris.

(Descubrí una tinta esencialmente mágica, que escribe en papel y tiñe las almas. Descubrí que no se borra a simple distancia, se necesita coraje para entender de qué habla)

Escribe maromas, dolores y fallas. Describe sueños, amores y mañas. Escribe en el cuerpo lo que nos hace falta, rasgando a sangre, dejándonos marcas, que nunca se van…

o al menos así parece.

hay una luna mesquinera.

Parece que por 28 días no va a alumbrar.

Voy a subir al cielo ,
y en algun lugar mas allá de las estrellas,
voy a extraerme
(como explicaba el libro).
Y despues de todo,
Voy a bajar a encontrarte,
y susurrarte al olvido.

libertadES

Tenemos la libertad en las manos, y tenemos miedo de perderla, tenemos luz en un ojo, y del otro no vemos bien. Tenemos sangre en las venas, aunque a veces preferimos perderla.
Pero la libertad no. Las pasiones son cárceles. Los amores carcelarios. Las melancolías adicciones. Y de las tristezas ni hablar.
Queremos delirar noches de cielos estrellados. Queremos enredarnos en el mar de sensaciones. Queremos todo el tiempo y más. Queremos ser locos en manicomios, entendiéndonos solo nosotros.
Y aun así no queremos perderla.
La llevo escondida, detrás de los ojos, sequé las lágrimas. Tengo miedo que se desvanezca detrás de una sonrisa suya. Esta libertad a veces me parece una ilusión narcisista. Unos nervios incómodos, un impas de fin impostergable.
Esta no soy yo. Yo pienso hasta sin hablar. Este no es mi cerebro el que habla. Podría esperarme cualquier cosa, hasta un delirio descomunal. Como todo este asunto.
Hay sentimientos que merecen apartados. Hay veces que hay que salir a buscarlos. Y hasta correrlos hasta llegar.

Fin de atardecer

La calle ya no es la misma
la gente cambia de consignas
el clima se pone mas denso
se agudizan los defectos
y me pregunto si pasare la prueba
esta noche tal vez cambie la manera, talvez cambie mi manera......de ver las cosas

Tu presente me pone nervioso
y me molesta el reojo
mi ser se pone intranquilo
voy al encuentro con el mismo
y voy incierto entre varias siluetas
esta noche talvez cambie, tal vez cambie mi manera.....de verte a vos

y otro fin de atardecer, desbordaba mi paciencia
para olvidar la razón, para probar la inconsciencia
y otra luna sobre el sol terminaba mi rutina
era hora de salir en la busca del enigma

Voy buscando la esencia
la esencia verdadera
el camino no es derecho
y tengo pocos reflejos
y voy guiado por la voz de mis adentros
esta noche tal vez gane, tal vez gane la pelea........si sigo mi voz

Y otro nuevo atardecer, despedía las estrellas
adquiría la razón, y olvidaba la inconsciencia
y otra salida del sol, terminaba mi experiencia
continuaba mi camino, apartado del sistema

Ceferino fantoche

La beatificación de Ceferino Namuncurá no sólo causó felicidad, orgullo y agradecimiento en los fieles que llegaron a territorio mapuche para festejar el acontecimiento. También reavivó el dolor de las heridas abiertas de una parte importante de la comunidad originaria, que se siente invadida y colonizada. Ese sector rechazó ayer la beatificación de Namuncurá y la consideró un regalo que llegó sin ser pedido. "Es una verdadera ofensa a nuestra historia y a nuestra memoria. La beatificación de Ceferino es una manipulación que nos genera mucho dolor", le dijo a Clarín Jorge Nahuel, werken (portavoz) de la Coordinación de Organizaciones Mapuche (COM) y director nacional de Pueblos Originarios.

Muchos mapuches consideran que la identidad de Namuncurá no responde a la tradición católica y lo ven a él como una víctima. "Fue engañado, parte del botín de guerra de la conquista.

A él le tocaba responder a los kurá (originarios de las piedras) pero eso se cortó y hasta le pusieron un nombre ajeno, como Ceferino. Perdió la armonía porque lo sacaron de su tierra", razonó Peti Piciñam, integrante del Centro de Educación Mapuche, quien sostiene que el beato murió en Roma no sólo por la tuberculosis (una enfermedad europea) sino por la pena de estar lejos de su lugar. "El pertenece a este espacio territorial y nos indigna que se siga utilizando para dominar y evangelizar a nuestro pueblo", continuó Piciñam.

No toda la comunidad mapuche siente de la misma forma. De hecho, es un pueblo donde quienes mantienen la cosmovisión auténtica conviven con evangelistas y mormones y, desde luego, con los practicantes del culto católico. Para esos, el de ayer fue un día sublime. "Le venimos a agradecer a Tata Dios que ahora tenga como werken al peñi (hermano) Ceferinito y así pueda ayudarnos a todos nosotros", dijo Celedonio Liñán, el lonko (jefe político) de la localidad neuquina de Loncopué. "Algunos hermanos tienen una visión distinta porque a los mapuches nos tenían escondidos. Por eso ahora el 'santo' nos puede ayudar a resolver algunos de nuestros problemas", se ilusionó Liñán.

Para Piciñam fue justamente ése el motivo de la conversión de Ceferino. "Nos causa mucho dolor que él creyera que podía salvar a nuestra tierra y se entregara pensando que así se acabaría tanto dolor, tanta muerte", lamentó. Sin embargo, desde este sector respetan a sus hermanos católi cos. Durante la semana pasada trascendió que jóvenes de la comunidad planeaban una protesta al mismo tiempo de la ceremonia de beatificación. "Así son los jóvenes, con tanta adrenalina. Pero no se iba a hacer, nosotros respetamos, aunque lograron dividirnos", remarcó Peti.

"Nuestro rakizuam o pensamiento circular nos impide levantar a una persona como más santo ni más héroe que otros. Todos formamos parte equilibrada del mismo círculo natural, no hay jerarquías. Luchamos contra las invasiones y no aceptamos este perverso título para un hermano nuestro que murió a manos de la misma colonización", concluyó Jorge Nahuel.


Fuente: Clarín

la paciencia

La paciencia…el anhelo de todo desesperado, la virtud del gran sabio. Poco común hoy día, hay hasta quienes intentan pagar por ella, claro esta su valor, su peso inmaterial, reflejado en oro. Y pensar que las paradojas de la imperfección del lenguaje hacen que la palabra paciente signifique; “aquella persona que padece un mal físico”…y hay muchos que se fían de la definición. Sin embargo, paciente, no es el que (encontrando un respiro en su ahogo constante) logra ver pasar su vida, mediocre, aburrida, con un poco mas de calma, logrando sea algo más efímera, logrando sea un poco más soportable, nuestro gran pesar articulado…no, eso sí qué no. Paciente es el que sabe lo que espera, es el que sabe esperar, el que le encuentra el gusto a las cuestiones de tiempo alimentando su corazón con momentos exclusivos de introspección.
Recuerdo cuando era mas pequeño y decidía calentar agua para tomar mi legendaria infusión, solía yo, en mi ¿inexperiencia?, quizás, poner el fuego al máximo y sentarme a verlo arder con aire de inquietud, tratando de distraerme, invitando a jugar con migo a la siempre encantadora pero traidora salamandra que habita en él. Y recién cuando lograba realmente distraerme, me despertaba un chillido agudo, confirmándome que el agua había hervido, no servia ya…a empezar de nuevo, pequé de apurado, retrocedía dos casilleros.
En cambio, hoy día, disfruto de cómo un tenue fuego, de forma lenta pero decidida y firme, va trazando su objetivo, mi objetivo, y a pasos agigantados…es más, también aprendí que las salamandras eran solo ilusiones de mi loco cerebro complementado con mis ojos, ya que su belleza solo la posee el ardor de un fuego natural, ya que si realmente me hubiesen invitado a jugar, hoy quizás no estaría aquí. Hoy más maduro, más ¿feliz?, más completo puedo decir que: La paciencia se practica esperando…

Mis amigos son unos atorrantes se exhiben sin pudor, beben a morro, se pasan las consignas por el forro y se mofan de cuestiones importantes. Mis amigos son unos sin verguenzas que palpan a las damas el trasero, que hacen en los baños agujeros y les echan a patadas de las fiestas. Mis amigos son unos desahogados que orinan en mitad de la vereda. contestan sin que nadie les pregunte y juegan a los chinos sin monedas.
Mi santa madre me lo decia: -"cuidate mucho, Quiquito, de las malas compañias". Por eso es que a mis amigos los mido con vara rasa, los tengo bien escogidos...son lo mejor de cada casa...
Mis amigos son unos malhechores, convictos de atrapar sueños al vuelo, que aplauden cuando el sol se trepa al cielo y me abren su corazon como las flores. Mis amigos son sueños imprevistos que buscan sus piedras filosofales rondando por sordidos arrabales donde bajan los dioses sin ser vistos. Mis amigos son gente cumplidora que acude cuando saben que yo espero y si les roza la muerte disimulan que para ellos la amistad es lo primero.
Mi santa madre me lo decia: -"cuidate mucho, niquito, de las malas compañias". Por eso es que a mis amigos los mido con vara rasa, los tengo bien escogidos, son lo peor de cada casa...son lo mejor de cada casa.

J.M.SERRAT

Estamos cada vez más yankis

Le mandaste un E-mail al personal trainer
Que conociste en la Web para invitarlo al Pub
Compraste cigarrilos en el ¡Drugstore!
Encargaste una pizza en el ¡Delivery!
¡Una hora chateaste en Ciberbar!
Y a tu Playstation le compraste un Joystick
No navegas Internet, ¿se te rompió el Mouse?
Escuchas tu compact en el Discman
que cambiaste por tu viejo Walkman
¿Te aburriste de pasear en Rollers?
¿Te cansate de tu Mountain Bike?
Es más divertido pasear en Skate.

Tu Stripper se hizo Gay en una fiesta Swinger,
que bueno estaba el Book que mandaste para el Casting.
El Body Piercing te quedó re Fashion.
A tu mamá le quedó bien el Lifting.
Tu hermana quiere ser una top model
Tu otra hermana quiere ser una Pop Star
¿No se conforman con ser Baby Sister?
Todo el día comiendo cosas Diet.
Todo el día tomando cosas Light
De paseo a tu novio le compraste un Slip,
y él muy agradecido te compró un Baby Doll.

Menos mal que tu Coupe tenía doble Airbag
sino te hacías mierda al chocar con el Guard Rail.
¡Pagaste caro el Stamper de tu Compact!
¡Tocaste tanto en esa banda Under!
Que tu video Clip, se convirtió en un Hit.
Que tu video Clip, se convirtió en un Hit.
Vendiste el Delay y te compraste un Flanger.
Que bueno estaba el Back Stage de tu Show.
Que bueno es Catering que hizo el Manager.
Que bien le pega tu batero al Hit-Hat.
Tu bajista tiene buen Slap
pero tu canatnte tiene mucho Feeling.

Resistencia Suburbana

Yo no se que busco, en la luz que entre las rejas se cuela.
Y descansa pintando dibujos en la alfombra a la que le quedan pocos días de vida.
Yo no se que busco en la mirada del pasajero, que busca extrañado un mundo paralelo.
Y que absorto apenas recuerda respirar.
Yo no se que busco en los cursos de mi imaginación, intentando adivinar a donde es que iba, la persona que aquella vez me cruce.
Yo no se que busco en las lagrimas inventadas, en las historias pasadas, en el tiempo perdido, quizás algo que me despierte -algo mas-.
Yo no se que busco en el tramo que recorro cada día este pasillo, como intentando volver a entrar a otro lugar.
Yo no se que busco en los sueños sin sentidos, en las historias fantásticas, e intentándolas recordar cada vez que me levanto.
Yo no se que busco, hablando con alguien nuevo cada día, intentando sacar alguna pista, de qué mas hay, allá afuera.
Yo no se, de estas tormentas hermosas, de estos cielos a miles de colores, de estas horas de madrugada, de capturar el momento preciso, la mueca exacta, la palabra completa y suficiente…
Quizás sea lo que tenga para contar, quizás sea lo que me defina, buscando afuera, eso que quiero encontrar.

Silencio...


...nada.

Sus bocas se quedaron


mudas.

No me hables, si nada sale de tu boca.

No escucho más que...

...silencio

El
vacío...
se llena cuando una mirada

corta el silencio...

para no
decir
nada...

.

((El silencio es la expresión de quien calla, cuando quiere hablar. Un silencio puede expresar más que mil palabras mundanas, más que mil oraciones absurdas. Un silencio puede significarlo todo.))

:: Realität ::

Caminé por un lugar de tonos fuertes,
sentí la brisa áspera golpear contra la cara.
Alrededor revoloteaba mucha gente.
Algunos reían, otros lloraban,
otros reían de los que lloraban, y otros fingían llorar.
Crucé un puente y casi caigo al agua
pero, como un campeón de la pista Estimulo cerebral-rápida motricidad,
solo me mojé un poco los pies.
Sentí el frió que cómplice de mis medias me entibiaba la sangre que intentaba fluir por las venas
pero seguí porque no había tiempo para descansar
porque no había tiempo.
Ni tampoco cansar.

Cuando pude, maté a un hombre de a puñaladas,
luego concebí un hijo mientras veía el sol hirviente secar el charco de sangre que circundaba al muerto.
Agarré una rosa y aspire el perfume hasta vomitar.
El muerto se aburrió, se levantó y me pidió un cigarro,
lo prendió, me escupió la cara y nos despedimos.

En una fiesta, bebí vino de una boca roja como un higo
qué me vendió una promoción;
Llevé dos placeres, pague uno.
Yo robé, salí, corrí y sudé.

Me senté en la tierra a sentirme tonto y sagrado
al ver una paloma atea volar por los aires.
Razone que pesamos lo que creemos,
y la cruz es insoportable.

Una nube negra amenazó con aplastarme
y yo le pedí a mi dios una coraza
mientras la paloma se burlaba desde el cielo.

Probé todo placer hasta pasarme del lado del pecado capital.
Vi, olí, sentí y oí todo...

hasta que sonó la chicharra cacheteadora
que me recordó los actos mecánicos a realizar rápido porque se hacía tarde.
Malhumorado abrí el agua y me moje la cara hasta despabilarme un poco.
Luego le atiné a la toalla y procedí a secarme la capital,
Alcé los ojos y mire en el espejo una calavera con mis huesos que reía.
Sospeché que me tenía que correr un escalofrió del talón a la nuca
pero como no lo encontré
falté al trabajo con aviso
y me fui a la cama a buscarlo.

Saturno devorando a sus hijos

Qué difícil es alimentar un blog

Mientras toca Soda
yo me quedo en mi alcoba,
tomándome un vino.
Me importa un pepino.

La gente se excita
y a mi me patina.
No entiendo esos días
¡se amontonan tanto
que parecen sardinas!

En casa se está bien,
con los sentimientos controlados,
escuchando al Indio,
sin pirotecnias ni malos.

Yo era un pibe de riesgos,
que caminaba por pagos.
Hoy soy burgués culoquieto,
ya no me caben los lados.

El 17 el Sol brilló,
y a un profesor me recordó
diciéndome, exaltado:
¿Será Perón quien nos ha iluminado?

En la Sierra Maestra, huellas de fuego marcan un destino difícil de ocultar. Tras el hambre, pan. Tras el odio, amor. Tras la guerra, paz.
Miles de preguntas imposibles de contestar por lo menos desde el paradigma reinante.
Clarividencia en las respuestas de unos pocos que son callados a bastonazos por temor, y aun así su grito es ensordecedor. Porqué el temor de la bestia es petróleo para los motores de la utopía. Es pan para el estomago de cada utópico.

“La revolución es algo que se lleva en el alma, no en la boca para vivir de ella”, lo dijo, casi presagiando. Cuatro décadas de bocas llenas de revolución. Bocas que la mastican como a un chicle, apretando el jugo de su vientre para ascender a los altos rangos del poder y escupirla, devastada, en cualquier cenicero, salpicando la cara del pueblo entre risas de hiena.
Preocupadse por exterminarla, agotando los confines de su fuerza. Porqué bastará el último residuo para eternizar el reciclaje. Que como el ave fénix resurgiendo de las cenizas, de la gota más pequeña y agonizante puede fecundarse el mar más prospero, lleno de vitalidad e insurgencia.

"El capitalismo es el genocida más respetado del mundo", lo dijo, leyendo entre líneas la siempre abstracta realidad. Cuatro décadas de trabajo a destajo por parte de los sastres que cortantejencosen los trajes pintorescos que envuelven al genocida. Pero como los botones siempre saltan, la ingeniería textil anda necesitando una solución mágica (como la alquimia fue para la química) para contestar con mentiras pintorescas las preguntas que, por ambición y negligencia, hoy carecen de respuesta.
Otra vez el rey desnudo va. Y, casi copiando al del cuentito, en su obstinación y ceguera, se cree bajo la defensa de augustos telares imaginarios.
Si de diferencias y semejanzas hablamos, tenemos a los cortesanos cobardes que no se atreven a doblegar a Su Majestad, porqué viven de sus miserias. Pero nos falta esa niña atrevida, que con valencia irreverente, le sacó las mayúsculas a su majestad, mostrándola desnuda, avergonzada e indefensa.
Esa niña en nuestro cuento era hombre y comandante. Murió acá nomás: en el pueblito de La Higuera, hace ya cuarenta años. Hidalgo de la revolución, se despidió un día como hoy, arrojando al aire, su eterno legado libertino.

"Donde quiera que la muerte nos sorprenda, será bien recibida mientras nuestro grito de guerra sea escuchado", lo dijo, y –como pocos- lo cumplió.

palomas.

35 años y 4 meses atrás en un escondite de la ciudad menos poblada que jamás tuve el placer de conocer, me encontré a un viejo un tanto peculiar.

Él tendría unos 70 años, el pelo gris y barba blanca que le iluminaba la cara, exceptuando esos ojos, un tanto azules, un tanto grises, que parecían haberse desgastado con tanta agua de lluvia que vieron caer. El cuerpo, delgado, se escondía detrás de un sobretodo viejo, negro, jeans avejentados, y un par de zapatos marrones casi sin suela de tanto caminar.
El viejo convertía la caminata rutinaria a las 6 de la tarde en la plaza en un desencadenante de hechos que cambiaría mi perspectiva, tomada no de un modo estético, sino de un punto relativo, variable en cada hecho de la vida, en cada segundo en que uno decide para que lado partir.
El atardecer mostraba esos colores increíbles, que aparecían mientras la luz del sol se fundía en una especie de color violeta - anaranjado, y aún así, lo melancólico se resumía en esa simple plaza y en como los colores del cielo terminaban en lo poco de verde que en el piso divisaba.
Se detuvo en medio de unas cuantas palomas, en el centro de la plaza, y observaba fijo, con detención a una sola.
La paloma yacía inmóvil en el cemento, recostada, con esa dureza que La caracteriza, y con los ojos abiertos, sorprendidos pero ausentes.
Entonces empezó a hablar, entre líneas, con calma, se reconocían destellos de sabiduría:
- “Existe algo en ese momento en que caen. Es difícil encontrar justo el instante preciso, pero lo he visto un par de veces, y es que me gusta observarlas.
Lo fantástico y milagroso no se encuentra en el hecho en si, no es solo la caída libre sin escalas, sino quizás el porque, y es que conviven en el universo una suerte de misterios/secretos, que desconoce el común, pero equilibran el universo.
En esos segundos, si se lo sabe observar, todo se detiene en silencio, ni la caída deja mínima onda sonora. Por unos instantes se funde lo corpóreo para que se complete la transición.
Observé con intención, y hay cierta conexión en cada suceso aislado. Parece que cada ser tiene algo “destinado”.
Si existe un gran creador, he visto yo, que a estos seres maravillosos se les dio dos dones, el primero, la libertad de volar, volar sin rumbo certero, el segundo, el de cuidar del valor más preciado de la humanidad.
La vuelta en espiral esta en el punto en el cual una persona se desprende de lo material, su libertad se vuelve absoluta, y ya no necesita de cuidado. Se vuelve sagrada, trascendental.
Y caen entonces en picada, caída libre, liberándose también, volviendo lo material del universo efímero, volviéndose inmortales”.
El viejo contaba ahora sentado en el piso, mirándola, viéndola, y su rostro era cada vez mas blanco, sus ojos volvían a encontrar su color azul, sorprendidos, pero ausentes. Recostaba su cabeza en el suelo lentamente.
Entendí que había demasiado que el viejo sabía, que el viejo había visto, pero el nunca supo que yo lo oí.
El nunca supo que yo estuve ahí. Aun así, sabía que a mí me hablaba.

J.C

No me parece que la luciérnaga extraiga mayor suficiencia del hecho incontrovertible de que es una de las maravillas más fenomenales de este circo, y sin embargo basta suponerle una conciencia para comprender que cada vez que se le encandila la barriguita el bicho de luz debe sentir como una cosquilla de privilegio.

Recordatorio para épocas electorales

Asesinatos, fusilamientos, y todos en tu nombre mi querida.

Lamento ensuciar tu prontuario, pero ya el negro tiñe tu blanco.
La sangre corre de arriba abajo en tu historia, sin importar edades, sexos o religiones (parece que no hay dios que salve las atrocidades que se cometen en tu nombre).
Quienes toman tu palabra mi querida, se presentan como los conocedores de la verdad, únicos sabios entre la barbarie inculta, los iluminados.
Ellos miran para adelante, con la frente hacia arriba, por el bien de todos (y contra todos), y ahí subyace la ironía.
La historia acontece la llegada de estos conocedores, desde sus inicios hasta el rotundo presente, parece que estas mentes criminales encuentran su fundamento en La Verdad, y todo en tu nombre mi querida, todo en tu nombre.
Cada delicada letra de tu palabra graban en sus fusiles de plata, oro y bronce, y te pronuncian y te predican en discursos infames sin dudar, con gritos en lo alto, condenando a quienes prohiben a cualquiera de tu derecho.

Ay mi querida libertad, no permitas que nunca usemos tu nombre con estos fines, si sus discursos carecen de verdaderas buenas intenciones.
Ellos no pueden seguir ensuciando tu nombre, libertad, grabadas sus lanzas, te usan para matar, buscan fundamentos irrisorios para una utopía que proclaman y a la que –en verdad- nunca buscan llegar.

¿y con qué medios te buscan, qué atropellos contra la humanidad?

Solo porque ellos La tienen, los defensores de La Verdad, te utilizan entre sus palabras, burlan tu esencia usándote como argumento en discursos y acciones que van en contra de tus ideales mi querida.

¡Ay mi libertad! Ojalá no ensucien mas tu nombre esas bocas nefastas.

No esperemos hasta que pase algo (una vez más).
No nos quedemos con la negativa (lo que nos dan, lo que No nos quieren dar).
No nos quedemos sentados.

Siempre el tiempo es ahora .

Somos formadores de lo que queremos ser,
Somos los creadores de lo que queremos ver,
Somos los que tenemos que decir Basta.

Porque mañana seguramente va a ser tarde.

Habrá que empezar a pensar,
Pensar en empezar a ser coherentes con nuestros actos.

En la articulación entre el pensamiento y la acción hay un ínfimo límite,
Habrá que empezar a pensar en ser coherentes,
Habrá que empezar a actuar.

Porque siempre el tiempo es ahora .
Porque mañana seguramente va a ser tarde.
Porque los engranajes de este motor se arreglan pieza a pieza .

Antiguo Tp para Ziccardi / El Ceferino, por Arturo Jauretche

La zoncera que el Sr. Arturo Jauretche bautizo como la madre de todas, “Civilización y barbarie”, se acuño tan bien al pensamiento oligarca del país, como al inconsciente colectivo del pueblo, que hoy se nos presenta intacta y en perfecto estado, ya entrado el siglo XXI.

“La idea no fue desarrollar América según América, incorporando los elementos de la civilización moderna; enriquecer la cultura propia con el aporte externo asimilado, como quien abona el terreno donde crece el árbol. Se intento crear Europa en América trasplantando el árbol y destruyendo lo indígena que podía ser obstáculo al mismo para su crecimiento según Europa y no según América” dice Jauretche. Curioso resulta que si a esas palabras les hacemos unos retoques por aquí y otros por allá, ponemos Ceferino donde dice América, y Huerto donde dice Europa, y con una puesta en escena adecuada; poniéndole al Sr. Grillo un disfraz de Sarmiento y le anexamos al Facundo algunos capítulos de Weber, cualquiera podría decir que Jauretche redujo su vida al análisis de nuestro colegio. Pero no, resulta que tan marcados nos tiene esta zoncera madre, donde lo importado es civilizado y lo propio bárbaro, que todavía muchos la emplean como proyecto de escuela, como proyecto laboral y/o como proyecto de país.

La frase “gobernar es poblar” paso a convertirse en zoncera a partir de que Alberdi le dio una carga extra y autodenigratoria al decir que “La población en todas partes y esencialmente en América forma la sustancia en torno a la cual se desenvuelven todos los fenómenos de la economía social”. Haciendo hincapié en América, y anteponiéndole un “esencialmente”, Alberdi habla de poblar de una determinada manera y con una determinada población.
Poblar era, para Alberdi, acarrear inmigración inglesa (“civilizada”) al país, y poblar es, actualmente, para el Sr. Grillo acarrear profesores del Huerto (“civilizados”) al Ceferino. De esta manera los cerebros de los alumnos (que paradójicamente alumnos viene del latín lumen, a = sin, lumen = luz...y nuevamente la auto-denigración como ideal base de muchas zonceras) pasarían a ser el ovario fértil de una mujer criolla, donde el civilizador buscara “poner su semillita” para crear el pensamiento civilizado acorde con el progreso buscado. Claro que la practica suele variar en muchos aspectos de la teoría, como le paso a Alberdi, que no pudo lograr que venga inmigración inglesa a nuestro país, sino que se lleno de españoles, italianos y eslavos (ósea...bárbaros) que no encajaban con el modelo progresista alberdiano. Y los botones también saltan, llevada la teoría a la practica, en nuestro ámbito escolar, cuando los cerebros de los niños/ mujeres criollas no encuentran atractivo en el pensamiento huertiano / hombres ingleses y deciden no aparearse, invocando a la resistencia.

El hombre suele jerarquizar como superior lo que conoce, lo que le es propio, y para lo que esta apto mientras tiene un concepto despectivo de lo que no figura en su tabla de valores. De la supuesta inferioridad criolla es que nace la zoncera de “la inferioridad del nativo” ya que este se había adecuado al medio rural con la cría de ganado, careciendo de cualquier lujo innecesario mas que alguna piedra preciosa acuñada en su cuchillo. Es por eso que se crea esta zoncera, careciente de cualquier tipo de ingenuidad, ya que busca establecer la idea de exclusión del criollo por inferioridad para mejorar el progreso del actual sistema capitalista vigente donde las riquezas obtenidas no son fruto del esfuerzo sino de la capacidad de quien sabe negociar. Como el Sr. Grillo se encontraría en graves problemas legales al eliminarnos de nuestro ámbito escolar, es que emplea una persecución ideológica con la intención de desarraigar las costumbres propias de los alumnos, pero siempre, con un segundo plan en la manga, que frente a la resistencia del ceferiniano nativo que no se deja “evangelizar”, reflotara en amonestaciones mal excusadas, con el objetivo final de excluir a las ovejas negras.

Por ultimo quiero decir que, tras un profundo análisis, solo encontré en la zoncera “la nieve contiene mucha cultura” una buena justificación por la cual el Sr. Grillo deja asentar blancos crostones de caspa en sus hombros, buscando así, una similitud con el civilizado paisaje de los alpes suizos.

Y como ha llegado la hora de finiquitar, concluyo mi divague intelectual, comentando, con orgullo de zonso, que debo ir a dormir mi sagrada siesta.

Y aprovecho el espacio para, aunque sea un poco tarde, felicitar al PAPÁ Hernan Ziccardi

El anillo.
Que intento empecinado del hombre en mostrar lo que no es.
Buscar lo que no puede encontrar.
Ir contra la propia naturaleza de las cosas y
romper con las leyes físicas y terrenales.

Simboliza la unión, la alianza.
Un circulo unido que materializa el infinito,
escondiendo en eterna curva el principio y el final...
disfrazándolo.
¡Ja! ...ingenuo,
¡sin principio no hay final!

Pero no. El hombre va, va y va.
Ciego, sordo...empecinado.
Cuando lo único eterno es el dolor...o ni siquiera.

Marionetas articuladas de carne y hueso bailando al ritmo del titiritero destino.
No más.
Marionetas que no les basta más que sentirse independientes para volver a divisar los hilos.
Marionetas que a veces no encontramos el suelo donde pararnos porque olvidamos que colgamos desde arriba...

Desde arriba, claro.
Y otra vez la entrometida física con su ley de gravitación.

Pero si se mira con atención... (frunzo el ceño)
¡Ahí, ahí se esconde la esperanza!
F= G M1.M2
¡Un objeto atrae a los demás con una fuerza que es directamente proporcional a las masas!

Queridas marionetas, ¡somos objetos!
Hay que esperar, hacer fuerza, tironear...
Que las cuerdas se gasten más y más, que el suelo nos llama, el suelo nos espera.
Un día su fuerza romperá las cuerdas y seremos libres.
Y puede que ese día llegue en medio de una función.
¡Y al diablo el teatro, que me importan los que pagaron la entrada!

Libertad eterna.

No, imposible.
Si seguimos la lógica newtoniana el alma tiende a caer cuando se libera de su pesar articulado.
Tiende a caer atraída por el suelo...¿el infierno?
¡Como odio esa dualidad! ¿Por què todo tiene que ser dual?
Cielo/infierno bueno/malo varón/mujer día/noche adentro/afuera
Si seguimos la lógica no hay cielo, por lo menos no con almas.
¡Y otra vez se rompe la eternidad!

...todo es efímero (tic-tac-tic-tac)

Resulta que ahora me vengo a enterar que:
¡Newton era un enfermo religioso!
¡Asqueroso alquimista devoto de Dios Padre Todopoderoso!
¡Dios mío, Isaac! (¡dije Dios!)

No hay lógica que soporte el perecer.

El anillo es hermosamente mentiroso.
Eterno,
inalcanzable.

Quines dicen hacer política, quienes dicen ser política, quienes hablan de política, quienes buscan evitar la política, quienes la halagan, quienes la insultan. Desde los mas indiscutibles y amados políticos, hasta los mas nefastos tiranos, desde la política gubernamental de economía cerrada hasta la que se entrelaza y confunde dentro de otras fronteras. Políticas hacia fuera, políticas hacia adentro, aparatos gigantes que dicen hacer, ser politica. Ideales políticos. Ideólogos de derecha que se burlan de la izquierda, ideólogos de izquierda que destrozan las teorías de derecha, y hasta “ambidiestros” del pensamiento, que no les queda otra que ahogarse en sus propios conceptos.
Una palabra tan manoseada que da asco. Para tantos la solución, para otros tantos la esencia de todo mal...la esencia de todo mal es el hombre....somos garcas por naturaleza, lo dijo Maquiavelo. Yo lo banco.
No hay política tan apolítica como la partidaria. Imposible. Una derecha omnipotente con el poder entre sus manos. Una izquierda que lo anhela, se vende por poco y lo paga caro...
Derecha, izquierda...escribí, pateà, pensà o decidí con el hemisferio del cerebro que más te guste pero estate seguro que, dentro del comité, no vas a encontrar política. Ni en tu interpretación de Marx vas a encontrar política, ni metiendo el alma de Gramsci en tu cuerpo vas a poder hacer política. Reviví a Adam, llámalo a Weber, a Rousseau si tenes ganas, o a quien quieras que da igual. Tiempos y espacios agotados, controlados y absolutamente delineados son los que tenemos para movernos y, supuestamente dentro de ellos...hacer política. Y nosotros los aceptamos, militamos. De entre la militancia es que surge y se resalta un afortunado, quien mañana será soberano. El decidirá por mi, por vos, por el, por todos, por nadie.
El será nosotros, nosotros jamás el.
Partidos y movimientos que se pujan le hegemonía. Un Estado como mujer, y miles de pretendientes en busca de sus placeres.
Las verdaderas acciones política nacen en el seno de nuestras más pequeñas decisiones, dentro de esos diminutos actos. Cada decisión tomada, cada sentimiento, cada palabra, cada pensamiento, cada segundo (...perdón; mejor no hablemos de segundos...es un tiempo que no nos corresponde, aunque nos hayan hecho creer que es nuestro) carga con una idea madre que moldea.
Tiempos y espacios nuevos es la consigna, la salida. La unión es el camino. Tracemos esos lazos de solidaridad que se empeñaron en desdibujar, ya que si lo hicieron fue por algo. Si nos quieren acá, estemos haya. Si nos quieren a tal hora, no estemos en ninguna hora. O en todas al mismo tiempo.
Si jugamos el juego con las reglas del otro, si jugamos el juego con las reglas del monstruo, una de dos; o nos come y morimos en el intento, o hasta sin darnos cuenta (o cerrando los ojos para no ver) nos transformamos en parte de él.
Yo no se si se entiende. No se si se quiere entender. No se si lo saben, pero hoy día somos presos del tiempo y el espacio dominante. Siempre se hablo de que el desarrollo de la igualdad condiciona a la libertad y viceversa, siempre se opto por alguno...pero hoy día somos ilusos desiguales que nos creemos libres.
Tiempos y espacios nuevos. Tiempos y espacios nuestros.

Pagaría por tener la insolencia y preguntarle,
tu papi, ¿de qué trabaja?,
mientras la Gold compra diversión en doce cuotas,
y ahora, sin intereses.

Salí a comprar el vicio a la esquina (ya no esta el tipo que duerme entre el portón y la ventana de la señora que tiene 6 hijos y vive sola, y nadie lo había reclamado.
Me contaron que donaron su cuerpo a la facultad de medicina).
Ella nunca le cruzó palabra, estaba muy preocupada porque el menor tenía dudas sobre su sexualidad, y en el barrio se comenta que cualquier excusa le era buena para saludar al chico del almacén en la otra esquina.

Vamos a correrle la carrera a la adrenalina, a ver quien llega primero sin estrellar.
-No entendes nada-, le dice en el oído el chico que vende en el puente a las 7 de la tarde. Y el otro tiene apenas 13 años, claro que no entiende, (no entiende porque el viejo nunca esta en casa). Viviendo abajo tiene solo una ventanita, y encima la tapo con unas telas que la vieja le tiro para que las guarde por ahí. Hace días que no ve el sol.

La cultura del “te aprecio” derrumbó las acciones en CupidoMark, parece que la moda dejo de ser tan cursi, y nos enfriamos cada vez mas. Taradito/taradita, ¿quién les enseño a insultar?...
Y ella en el comedor hace cuentas, y no para llegar a fin de mes, pasa más por su cabeza la idea de salir a los lugares más costosos y codearse con la crema de la sociedad. Creo que a su hija le inculcó siempre aprovechar la mejor oportunidad,

Y nunca la encontró…

(un estudiante se desmaya, cuando abren al viejito de la esquina, y la madre se paraliza mientras en el almacén balean al hijo en un intento de robo. El que disparaba tenia 13 años apenas, y salió en las noticias que estaba bajo el efecto de las drogas y no lo hacia por la plata.
Ella sigue haciendo cuentas, pero por lo menos a su hija nunca le dio la Gold.)

El sexto poder...cada vez con más negociados.

Instando a la introspección.

Escupo aquí estas palabras con la ferviente intención que me lleva a hacer un poco mas equilibrada esa, casi eterna, discusión filosófica entre lo que se quiere y lo que se debe. Y llevándola al ámbito de los medios de comunicación es que, a medida que me sumerjo en él como periodista en potencia que soy, doy cuenta de los kilómetros y kilómetros de ventaja que el querer le ha sacado al deber. Se puede decir que esta ventaja es proporcionalmente inversa con el papel que hoy juega la ética en quienes protagonizan (protagonizamos, si se quiere, como para hacerme cargo del problema a plantear) dichos medios.
Supongo, quiero suponer (o, aunque sea, así es como lo vivo yo) que, todos los que buscamos sumergirnos en este gran teatro, iniciamos nuestro camino con la expectativa de algún día poder compartirle a la sociedad nuestras ideas, nuestras verdades, nuestras opiniones fundamentadas, y, en resumidas cuentas, todo ese saber que vamos adquiriendo a lo largo y ancho de nuestra formación. No creo que nadie se ilustre impulsado por la expectativa de, el día de mañana, lograr producir, dirigir, o escribir sobre... Un “Gran Hermano”, o un “Bailando por un sueño”, o cualquiera de las tantas banalidades que tienen lugar tanto en el ámbito de la televisión, como en el de la radio, o del cine al estilo hollywoodense.
Quienes hoy forman parte de ese gran mundo que engloban los medios de comunicación ya dan por finalizada esa discusión entre lo que se quiere y lo que se debe. Entre darle al publico lo tan “bien maquillado” como vació de contenido, en vez de lo profundo e importante. Darle lo glamoroso pero falso, en lugar de lo crudo pero real.
La discusión la gana por nok-out out lo trivial, lo meramente estético, lo banal.
Dicen que le dan al publico lo que quiere, lo que pide. Porque lo trivial es “lo que vende”, “lo que mide”; suelen muchos responder. Pero se olvidan (o no lo recuerdan gracias a la ética precisamente) del poder que tiene un medio a la hora de formar una opinión. A la hora de moldear, trastocar o derribar una opinión.

¡No nos mientan! ¡No se mientan a ustedes mismos!

El pueblo consume lo que este gran teatro le presenta como importante. El pueblo pide a gritos lo que, en el oído, le susurran los medios debe pedir. El pueblo termina queriendo lo que los medios le enseñaron que debe querer.
Cada uno, como pequeña gota integrante de esta mar mediático, debe agradecerle al azar del destino, la posibilidad que ha tenido para enriquecer su conciencia, devolviendo a la realidad conocimientos que aporten a la libertad, a la justicia y a la concientizacion de las masas.
Basta de pan y circo. Basta de ser uno mas de los tantos somníferos que la realidad ya posee.
A darnos cuenta del poder que poseemos, y a emplearlo con la seriedad que se merece.
A no dejar que Kant se revuelque en su tumba y a revivir la confianza que el viejo tenia en nosotros como iluministas, expropiadores de la incapacidad de los hombres para servirse de su propia razón, y pastores de la mas perfecta ética.
A no apaciguar nuestra culpa dando esporádicamente monedas a mendigos.
Sino, tener la tranquilidad en el alma que otorga la convicción de que, al no vender tanto circo, abrimos las puertas de un mañana donde todos tengan su propio pan.

notas de una clase de diseño.

Romper con las palabras, con el significado de las palabras, su historia, su connotación, implicaría una critica a la realidad, concepto que de por sí, habría que destruir para comprender que hay algo mas allá, debajo de lo que esta misma aparenta mostrar.

En la realidad Yo Soy, y “Yo” y “Soy” se complementan siempre y cuando Yo sea (Yo sea Yo o simplemente Yo sea algo, -indiferentemente de cual de estas dos opciones sea-). Fuera de eso, son simples conjuntos de símbolos sin ninguna significación.
Yo soy, implica la aceptación de un elemento de la realidad (suponiendo

de que Yo sea, es decir, Yo exista) y es la carga histórica, social y personal de la que nadie puede desprenderse y que lleva consigo mismo en cada acción.

Ser, y producir de forma activa (distinta de Ser y producir de forma pasiva, es decir relegarse a hacer) consiste en criticar un universo que se impone, un mundo pre-existente, una diegesis cerrada, una historia repetida, una rutina viciosa. Criticar implica una visión nueva, una creación de una “realidad” personal, una Ruptura a un universo, un mundo, un lenguaje, que casi nunca es justo, y con el que casi nunca estamos de acuerdo.

La era de la comunicación

En la estación ferroviaria de Retiro los pasajeros esperan silenciosos el arribo del tren que siempre llega dos minutos después de la hora estipulada, como respetando cierta esencia del transporte público latinoamericano. Cada cual entretenido en algo, hacen del coloquio un fenómeno en extinción.
Ya en viaje, un oblicuo rayo de sol que entra por la ventanilla le dificulta la lectura del diario a un anciano, no así al joven que viaja a su lado, que entre piruetas visuales, logra ojear alguna noticia.
Una chica aburrida de leer sus apuntes de la facultad se pone a escuchar con disimulo la conversación telefónica que mantiene la mujer a su lado. Un hombre de voz graciosa recorre el vagón contando que tiene hijos pero no piernas y no logra que alguien se interese en levantar la vista para corroborar la veracidad de sus palabras.
Este diario paisaje metropolitano es el que permite a las personas llegar a sus casas, luego del fatídico viaje que las separa de sus trabajos, sin recordar, apenas, uno de los cientos de rostros con los que se han cruzado. Porque en la “era de la comunicación” todo es posible.

Elipsis, del latín ellipsis y del griego élleipsis (insuficiencia). Elipsis, derivado de elleípein (descuidar, dejar a un lado).
Elipsis. Supresión de una o más palabras de una frase que deberían estar presentes pero sin las cuales se comprende perfectamente el sentido de la frase (o no).
Elipsis. Técnica narrativa que consiste en la supresión de algún acontecimiento dentro de la linealidad temporal del relato o la historia.
Nuestra elipsis. Busca proporcionar elipsis narrativas y hábiles contrapuntos, dejando cabos sueltos donde siempre están atados (soldados, sellados), fragmentos libres, descuidados, escapes intencionales, dejando que el perceptor haga sus cábalas en los intersticios de las elipses, sus propias reglas...eso por lo que te pueden llamar loco, pero que tanta salud mental proporciona.
En la antigüedad, a los epilépticos que sufrían incontrolables convulsiones se les realizaba una intervención quirúrgica a nivel cerebral en pos de reducir la intensidad de los ataques. Esta intervención consistía en cortar el cuerpo calloso, que conecta al hemisferio derecho con el izquierdo, lo racional de lo pasional, la realidad de lo perceptivo, lo conciente de lo inconsciente. En muchos casos, el intervenido parecía experimentar dos conciencias independientes bajo el mismo cráneo. Cada lado del cerebro parecía tener una mente propia, paralela a las experiencias del otro hemisferio.
Nosotros no carecemos de cuerpo calloso, pero si, con una fuerte persuasión “sicológica” buscamos atrofiarlo hasta más no poder. La idea es que el cuerpo calloso mute en esto, la idea es obtener la necesidad constante de llenar el espacio vació con delirios, la idea es que no halla ideas, por lo menos en el sentido lineal.
Construyamos un espacio abstracto que no pueda ser captado mas que por quien lo necesite y lo entienda. Creemos un mundo paralelo donde la palabra ya no sea propia, sino la de todos. Inventemos un cuerpo calloso que nos conecte en un gran organismo. Todos seamos todo. Por lo menos por un rato.